sábado, 16 de septiembre de 2017

Los surcos de la siembra.



Al igual que el rio de la vida deja surcos en nuestra alma, el paso de las estaciones los deja sobre los campos de arroz de la albufera del Reino de Valencia. Año tras año desde tiempo inmemorial, su visión indica que llega el otoño y que otro año empieza a morir. Luego con la primavera se iniciara la siembra y vuelta a empezar otro ciclo vital.
 La visión de este paisaje cada año me produce una sensación contradictoria: por una parte llegan las estaciones de días cortos, algo de lluvia y frió. Que invitan a apurar al máximo la existencia en horas de sol;  y a recogimiento y paz en las largas tardes de frescor, lectura y música. Y por otra parte me apena ver morir otro año. Pues año que pasa no vuelve y con el, algunos buenos momentos,  mejores gentes y algunos ideales.
 El rio transcurre. No para. Y desemboca, nadie sabe donde. Mientras tanto, cada final de verano, los surcos de los campos de arroz, nos indican que aun seguimos bajando por el rio de la vida, aunque otro año empiece a morir.

sábado, 9 de septiembre de 2017

Desde la trinchera...Que se peguen, ellos.


Corren vientos negros. División, ruptura, fractura....Fomentada por los hijos de puta de siempre y como siempre jaleados por los borregos de costumbre. Los primeros tiran la piedra; los segundos se disparan entre ellos con miles de inocentes en el medio.
 ¿Que no han habido ya suficientes domingos sangrientos para aprenderlo? ¿que ya nos hay pueblos estigmatizados de por vida para siempre por estas actitudes abyectas?
 No hay Dios, no hay salvadores...solo queda esperar la muerte inevitable viviendo lo mejor y los mas en paz posible.
 Pero no. La joderemos una y otra vez. Y tocara convertirse en lobo, para no acabar asado como un borrego...Lo llevamos en los genes. Asco de mundo, asco de vida y asco de gente.

miércoles, 6 de septiembre de 2017

Sin noticias de Dios: Las frutas extrañas...(Strange fruit)


"Los árboles del Sur frutos extraños, 
sangre en las hojas y sangre en la raíz, 
cuerpo negro balanceándose en la brisa del sur, 
fruta extraña que cuelga de los álamos. 
Escena pastoral del sur galante, 
los ojos hinchados y la boca torcida, 
aroma de las magnolias, dulce y fresco, 
entonces el repentino olor a carne quemada. 
Aquí está la fruta para los cuervos de arrancar, 
a que la lluvia se reúnen, para que el viento chupe, 
para el sol a la putrefacción, por los árboles a la baja, 
aquí es un cultivo extraño y amargo."


Billy Holyday Strange fruit.


domingo, 3 de septiembre de 2017

Desde la trinchera: No os rindais...


“Yo estaré en todas partes, en todas partes donde quiera que mires, donde exista una posibilidad de que los hambrientos coman, allí estaré, donde exista un hombre que sufra allí estaré, y estaré en la risa de los niños cuando sientan hambre y la cena esté ya preparada, y cuando los hombres coman de la tierra que trabajan y vivan en las casas que levanten, allí también estaré.” 



Las uvas de la ira, John Steibeck.

jueves, 24 de agosto de 2017

Sin noticias de Díos: Lagrimas en la lluvia



Entre tanta rabia y odio, hay algun momento de cordura. Y esto es lo que me viene a la mente. Y comparto:
La vida, la existencia, lo poco bueno y lo mucho malo, que hay que tragar si o si,  son momentos que se van como lagrimas en la lluvia...pero la mayoría de veces sin ver naves mas allá de Orion. Todos moriremos antes o después. Y ahí quedara todo.
 Verdaderamente habría que pasar la vida sin demasiados odios, ni excesivas complicaciones. Bastante putada es venir al mundo como para liarlo todo mas aún, con ambiciones estupidas, religiones absurdas y política cancerigena. Lastima que si es que nos invento alguien, halla sido tan inútil y abyecto, que nos halla hecho tan torpes.
 Aunque no me lo creo ni yo que pueda ser, vivamos en paz, que todos entramos y salimos por la misma puerta.






viernes, 18 de agosto de 2017

Sin noticias de Díos: Preguntas sin respuesta.




¿Por que ni Ala, ni Jesucristo, en su infinito poder no salvan a tantos miles de inocentes, sacrificados en el altar de la religión?

¿ Por que nunca muere ningún gobernante, preboste o magnate, en un atentado o calamidad similar?

¿ Por que nadie se ha dado cuenta ya, que a Dios, Ala, Buda, ni están, ni han estado, ni van a estar?

¿Por que no queremos ver que la existencia es una putada salpicada de pocos ratos buenos, que llevan a la muerte inexorablemente?

¿Y por que hacemos caso y tomamos partido de unos y otros, que quieren dar sentido a un sin sentido que es la existencia, para manipularnos y conseguir sus abyectos intereses?

¿No seria mas fácil vivir, lo mejor posible, en paz y armonía  pensando que vamos a morir antes o después?


martes, 15 de agosto de 2017

Angel sigue, ahí...



 He estado en Xativa. Como cada verano de Agosto desde hace 66 años se disputa en la capital de La Costera su gran premio de motociclismo.
 Este año ha sido especial, pues como era de Ley a servido para rendir homenaje al Maestro Angel Nieto.
 Si algo me ha quedado claro es que Nieto va a estar siempre entre nosotros. Y si es entre calles cerradas, balas de paja y vallas, su presencia va a ser mayor pues ahí empezo todo.
 Maestro: mientras queden motores de dos tiempos , asfalto roto y olor a Castrol siempre estaras con nosotros.
 In memoriam Angel Nieto Roldan, 12 + 1 campeón del mundo de motociclismo.

martes, 8 de agosto de 2017

Clamando en el desierto: sobre el turismo y las fobias...







A estas alturas de la película, todos sabemos que la industria del turismo es el motor de nuestra maltrecha economía. Para vergüenza mía, que preferiría que mi Patria, fuera puntera en tecnología punta, energías renovables, educación y demás valores añadidos, es cabeza de serie en fuentes de riqueza propias de países tercermundistas. Pero es lo que hay. Y que dure.
 Nada tengo, contra el que con educación y respeto, venga a mi España querida a ver sus monumentos, probar su gastronomía exquisita y como no divertirse...mientras no fastidie a nadie. Y si se deja dinero mejor.
 Pero como es habitual, el tema se nos ha ido de las manos. Por ejemplo:

Turismo de borrachera: Vienen aquí y les dejan ser los amos. Se puede hacer cualquier golfada. Si la ley es laxa para los nativos, para los extranjeros es mas laxa aún. En USA, como pillen a un menor borracho lo ponen de patitas en su país de origen ipso facto. Y reclamaciones al maestro armero. Y sin ir tan lejos: liala parda en Alemania, Inglaterra o Francia y veras la que te comes. Aquí no.
 La solución viene por los gobernantes que son los que han de hacer una legislación tajante y adecuada y como no, hacerla cumplir. Pero aquí no hay gobierno: hay empleados de partido, ocupándose de sus asuntos y poco mas. La buena gente de Magaluf, es normal que este hasta la p.......... del "turismo".

Saturación : Pues si. Los turistas solo deberían alojarse en hoteles y demás establecimiento, regulados y limitados. El numero de estos visitantes estarían limitados por el tiempo de estancia y la capacidad de los alojamientos. De pisos de alquiler, chalets y demás, res de res.Para ello: legislar y hacer cumplir la ley. ¿Quienes han de hacerlo?. Los Gobernantes. Pero otra vez lo mismo. Los próceres ni están, ni se les espera. Y todos aquellos vecinos que tienen que sufrir en sus viviendas y alrededores, los escándalos provocados por gentuza turística alojados en pisos "patera turística"se cagan en el turismo y la madre que lo pario.

Precios: Disparatados en la mayoría de lugares de gran afluencia de turismo. Si eres de aquí ajo y agua.  Los  sueldos de esta parte de europa no son europeos, no. Son mas bien africanos.Muchos españoles no se pueden permitir esos "lujos". En este tema del precio la culpa es compartida. El que manda porque inca el diente sin compasión via impuestos, que luego gasta como el culo.Y el hostelero para llevarse todo lo que pueda mientras dure la fiesta. Como en la burbuja del ladrillo, vamos....La gente vernácula se encabrona y con razón.

Trabajo: Vale se crea trabajo. Pero mal pagado, eventual y sin futuro. Y la gente especialmente la gente joven, se cisca en el turismo y la "recuperación económica".

Idioma. Vaya por delante que quien esto suscribe, habla, escribe y hasta a veces, piensa en ingles. Pero la lengua Española, tras el chino es la mas hablada en el planeta. Por no decir la mas rica, fecunda y bella. En un pais normal, seria venerada, cuidada y respetada. Aqui, que hace ya tiempo que el pueblo soberano, perdio el orgullo y la dignidad de ser Español, nada de nada. Me parece necesario, que en zonas turísticas que la comunicación con los foráneos se efectué en Español, en Ingles, Frances y lamentablemente chino. Pero que se haga solo en ingles, me parece triste y lamentable. Hay paginas web de lugares turísticos en Ibiza, que solo están en ingles. Vergonzoso no lo siguiente.
Aqui un par de ejemplos...

http://www.bluemarlinibiza.com/

http://www.cafedelmaribiza.es/


Y en cualquier gran almacén, veréis la mayoría de indicaciones en Ingles...

Lo malo de todo esto es que la  gente normal, ante esta situación, aprieta los dientes, se cabrea, escribe un blog o se va al pueblo a veranear como toda la vida. Poco mas se puede hacer. Pero ahora mismo hay una grupúsculo de energúmenos, dirigidos por otro grupo de guerrilleros de salón que están puteando al turismo vía  disturbios, molestias y demás sin que la ley actue . Como tantas veces.
Solo queda esperar. El turismo como lo fue el ladrillo, no es mas que una burbuja que estallara. Luego vendrán las quejas y los llantos. Somos así. Al tiempo.



jueves, 3 de agosto de 2017

Hasta siempre, Maestro



No me lo puedo creer. No mas bien, no me lo quiero creer. Se nos ha ido el Maestro, el pionero. El mas grande. Llevaste a una España en blanco y negro a lo mas alto e hiciste del motociclismo un arte. Fuiste el mas claro ejemplo de eso hoy en día tan redicho, pero tan poco practicado como es la cultura del esfuerzo.
 No lo creerá nadie, pero hoy se me ha ido un trocito de mi vida, pues de pequeño, ya con el veneno del motor en mis venas y mi alma, con mi vieja bici yo y mis amigos, jugábamos a ser Angel Nieto. Y todos queríamos, ser Angel Nieto, menos Vicente "Tin" Romero (dep) , que se conformaba con ser Jan de Vries, es so si, con la Kreidler de motor grande....Crecí, te vi correr en Cullera, Xativa, La Bañeza, Jarama, Calafat, Benidorm (menudo susto nos diste)...Lo que hiciste por el motociclismo en esta pobre Patria mía,  no lo va a igualar nadie.
 Aun guardo como oro en paño, el programa de la carrera de Gandia, que me firmaste allá por un lejano 1985.
 Si, Maestro, te nos has ido. Pero siempre, formaras parte de la vida de muchos. Dale un abrazo, a Barry, a Paolo a Ricardo, a Jarno y tantos otros que en donde estén te van a recibir con los brazos abiertos. Ya nos vemos...
Descanse en paz Don Angel Nieto Roldán...."Correrai ancor piu veloce per le vie del cielo"



viernes, 21 de julio de 2017

Sin noticias de Dios....(I)




"Cerraron el limbo y se fueron,
no vieron que yo estaba dentro
pidiéndole al camarero
los sacramentos y algo de beber..."

J.I. Lapido....En el angulo muerto.-


¿ Porque tanto respeto por los muertos, por mala gente que hayan sido y a la buena gente viva, no se merece ese respeto?

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Se habla mucho del Rey que se suicido ante la inminencia del jaque mate. De los peones que eliminó, nadie habla, pues peones son...
Descansa, Rey. Simplemente descansa

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Los ladrones ricos tienen la jurisprudencia. El resto tiene la ley. La justicia, ni esta, ni se le espera.


Las chicas, han sido y son guerreras...






martes, 11 de julio de 2017

La playa de los sueños rotos...



Te dijeron que en el otro lado tendrías una vida mejor. Atrás dejaste familia, amigos, miseria y tu tierra, que al igual que se ama a una Madre mala, uno quiere a la tierra donde nace por mal que esta le pague a sus hijos.
 Llegaste y no fue como te dijeron: aprendiste deprisa que los sueños solo valen para despertar de ellos y que nunca se cumplen.
 No puedes volver, pues de tu miseria aquí, depende el paliar la de los tuyos. 
 Solo te queda ir a la playa de los sueños rotos, para que el fresco viento de levante alivie tu añoranza y cure tu desilusión.



Los surcos de la siembra.

Al igual que el rio de la vida deja surcos en nuestra alma, el paso de las estaciones los deja sobre los campos de arroz de la albufera ...